De teias e paletas
“O
espelho maravilhosamente cinzelado, presente antigo de lorde Henry,
estava sobre a mesa. Os cupidos que o enquadravam continuavam a
sorrir na moldura. Dorian Gray apanhou-o – como fizera naquela
noite de horror, quando notara pela primeira vez a deturpação do
retrato fatal –[...]”
O
Retrato de Dorian Gray – Oscar Wilde
Vivo de pintar
gentes, de re-inventar com pincéis o escondido no movimento humano.
Atravesso os dias caminhando pela cidade e, mesmo temendo o inverno,
aprecio os dias plúmbeos. Gosto das calçadas gastas e de me
dissolver na correria das tardes. Anônimo, espectador atento.
Quando a conheci, era Sexta-feira e chovia sem muita ênfase. Dia bom para se refugiar na companhia das coisas antigas, impregnadas de histórias alheias. Vagávamos pelo museu, cada um com sua melancolia. Foi ela quem puxou conversa. Não era mulher eloqüente, mas, sem insistência nem precaução, mostrou seu pensar incomum, cheio de agitações. Tive certa inveja da sua vivacidade, mas antes de tudo encantei-me.
Olhando porcelanas delgadas e talheres devassados por intempéries, poeira e esquecimento, descobrimos que imaginar o cotidiano dos usuários daqueles objetos – testemunhas de vidas extintas – era um fascínio em comum. A descoberta fez a aproximação reciprocamente bem aceita: escutei-a com o mesmo gosto de quem escolhe a sinfonia adequada à sazonalidade que lhe vai ao peito.
A conversa misturava comentários sobre as amostras de vestuário do século dezoito e suas impressões sobre a vida. Eu gostando de ouvi-la, atento a seus gestos, mas recuando sutilmente quando ela disse prever para breve o rompimento da monotonia. Sim, era arrastado o seu dia-a-dia a não ser nessas ocasiões em que revisitava os museus e galerias preferidos, mas logo emergiria e quem sabe não vestiria novamente os tempos de seus vinte anos? Ficou uns segundos quieta e depois sorriu, desfazendo a tensão do meu rosto e costurando alguma cumplicidade.